Los sueños de aquel libro

¿Cuáles son los sueños de aquel libro dormido
que reposa sin voluntad sobre el banco de una plaza?
Abandonado por alguna mano injusta
y unos ojos sin memoria.
Cuando la capacidad de asombro
del instante que se expresa,
sucumbe y se pierde en el espectro
carente de un tiempo y un espacio.
Aunque intente arroparte al calor de mi biblioteca,
no puedo sostener sobre mis manos
aquella levedad, la dicha de tus sueños
pues contienen en ellos infiltrados,
la vacía pesadez de mis pesadillas.

Anaqueles sin aliento

¿Para qué pasar entre anaqueles sin aliento,
y cosechar de ellos, algún texto desollado?
¿Si hubo alguna vez un tiempo en que el azufre de las tintas
impregnaba los estantes.
Y recuerdo la tácita creencia de que un libro jamás sería cadáver?
Pero observo con horror cómo se fallecen al ser alumbrados.
Sólo queda ahora, oh suerte divina, la recreación en los cadáveres
de mi triste habitación, en la que cada relectura
devuelve a la vida alguna pre-olvidada “primera edición”,
y cuando se despide al Libro y se saluda al texto.

La piel de la rosa

Puedo aceptar que a veces no necesites usar la voz
pues tu piel es una carta
que relata sentimientos
y tu sangre es quien la escribe
através de tu rubor.

Greguerías e imágenes

1) El Sol es la moneda que Dios deposita cada tarde
en esa alcancía llamada horizonte.

2) El horizonte es el abismo disfrazado de mañana…

3) La aurora boreal es el bostezo de la sombra.

4) La Luna es el Sol, pero humilde.